。你捡起那截骨头，笛孔里的指甲灰已经变成了细沙，风吹过，沙粒粘在我们的衣角上，像撒了把碎星。

走出巷子时，老头又吹起了唢呐，这次的《鹧鸪飞》吹得明快，像有姑娘在台上转着圈儿，水红的裙摆扫过枪托，把冰冷的武器都染成了暖色。我摸了摸怀里的骨头，它不再发烫，只留下点温润的余温，像有人在笛尾系了块暖玉。

巷口的阳光正好，把红草的灰烬照得发亮，那些曾经缠着脚踝的鳞片，此刻全变成了透明的，风一吹，就往戏台的方向飘去——那里，新的戏正在上演，台下坐满了人，没人再握着枪，只有跟着调子打拍子的手，和台上姑娘眼里，比当年姬棠更亮的光。