静地笑着，仿佛那些都与他无关。
只是某个深夜，他会对着月光摩挲腰间的剑穗——那是多年前，叶安世亲手编的槐叶穗子，青碧色早已褪成浅黄，却被他妥帖地收了这么多年。
“安世，等我……”他轻声说，风吹过窗棂，像是谁的回应。