诗阵图。这张图比之前复杂得多，加了三重叠韵，一旦触发，不仅能报警，还能短暂锁住入侵者的诗魂波动。

他咬破指尖，用血点睛。

图纸吸收血液的瞬间，整张纸泛起一层暗青色的光，随后恢复平静。他知道，成了。

当晚，他亲自把图纸埋进四角的地底，每埋一处，都低声念一句镇魂词。最后一处刚埋好，远处的铜铃忽然响了一下。

不是陈先生摇的。

那声音很轻，像是风吹的，可今晚根本没有风。

他站在高台上，望着北方的夜色。月光照在他右手上——那只曾经僵死的手，如今能屈能伸，指尖还能凝聚诗气。他把手贴在胸口，那里藏着一张写满字的纸：醉里挑灯看剑。

那是父亲临终前留给他的遗物，也是他重新拿起笔的起点。当年他不信命，偏要逆天而行，哪怕折断文骨，也要写出属于自己的诗。

他知道，敌人还没现身，但已经来了。

而且，它在学着写诗。

他转身准备回帐，忽然停下。

地面，离他左脚不到半尺的地方，有一滴墨。

不是天上掉的，也不是风吹来的。它就这样静静地躺在泥土上，圆润、漆黑，像一颗不该存在的眼睛。

他低头看着那滴墨，没弯腰捡，也没后退。

远处，一只乌鸦扑棱着飞过树梢，翅膀扫落几片枯叶。

那滴墨，微微颤了一下。

刘斌缓缓抬起右手，指尖凝聚出一丝极细的青光，悬在墨滴上方三寸。空气一下子凝住了，连风都不动了。

刹那间，那滴墨竟像活了一样，缓缓拉长，扭扭曲曲地写出一个笔画——是个“死”字的开头。

他瞳孔一缩，猛地挥手，掌心诗气爆发，化作一道无形波纹横扫而出。泥土翻飞，墨迹瞬间蒸发，不留一点痕迹。

但他知道，这只是开始。

真正的较量，不在纸上，而在人心与诗魂之间。

回到帐中，他取出随身的青铜砚台，轻轻打开。砚底刻着一行小字：“诗可载道，亦可成煞。”

他蘸水研墨，动作缓慢而坚定。墨香渐渐升起，却不再清雅，反而带着一丝焦灼的味道。

他铺开一张白纸，提起笔，又停住。

许久，他写下四个字：

静观其变。

笔尖落纸的那一刻，四角埋下的诗阵同时轻轻一震，如同沉睡的守卫，睁开了眼睛。

夜，更深了。

而在百里之外的荒原深处，一座低矮的土丘缓缓裂开，露出半截残碑。碑上刻着半首残诗，最后一个字还没写完，墨迹尚湿。

风拂过，仿佛有人低声吟诵：

“……不见归人……唯余墨魂……”